¿Qué lugar ocupa la poesía en tú vida?

[víctor Hugo]

Es una pregunta que me hago siempre, que lugar le doy a mis afectos, a lo que no digo, a lo que se pierde en un abrir y cerrar de ojos, cuando no lo expreso en algún arte.
¿Existe algúna relación entre la "psi" y la poesía?
¿Todos somos poetas o solo algunos?
¿Poesía es solo escribir o también existen otras formas?

En verdad esperaba encontrar algo cálido y conocido, pero quedo helado frente a cada relato.
Sinceramente gracias y no dejo de sorprenderme, esto es bello. Gracias a todos...
Víctor un aspirante a la poesía y a ser de mi vida un poema.

[Nati]

a veces es necesario plasmar en palabras o actos aquello q uno quiere expresar sino, a mi entender y como vos decis, eso se pierde, cosas o sentimientos q se nos ocurren en el momento q si no las plasmamos...se evaporan...hasta a veces uno quiere guardarlas para recordarlas. Definitivamente existe relación entre la "psi" y la poesía...esta inmersa en los relatos, q parte de uno, siempre va a haber algo de uno, de lo q uno piensa siente y como actúa en esa poesía. En esa poesía se plasman aspectos emocionales propios inevitablemente...sino desde donde uno escribe...desde la nada misma, es imposible no aportar algo de si mismo en esos escritos.
Creo q todos somos poetas, q todos podemos pensar el mundo las cosas, sentimientos y gente de determinada manera, pero solo algunos tienen la capacidad de hacerlo para que logre llegar a cumplir su cometido...cualquiera sea.
Creo q la poesía no solo se escribe...existe en todo...pero es tan subjetivo asirlo como tal, q se prestaría a una discusión indefinida.
Pero creo q es una buena manera de dejar plamado para quien lo quiera leer, aquello q, en ese momento, fue suseptible de ser expresado desde algún lugar.

[víctor Hugo]

Es tan intima la relación entre la "psi" y la poesía que Freud la tomo como pilar de su teoría.
Para mi el poeta ya hablaba del inconciente antes que nadie, solo faltaba hacer el hallazgo.
¿Qué del hombre sin las artes? ¿Qué del ser sin la expresión?
¿Qué de mi, sin la poesía y de quien la lea?

[valeria]

la verdad, que me la paso todo el día trabajando y casi no tengo tiempo para mí.
Firma: la poesía.

[víctor Hugo]

No olvides al tintero, se le va la vida en esto, cada gota que vierte sobre el lienzo de madera, agoniza en el momento y solo ve la mano, del que tras su amigo el farol, lo desparrama en armonia.
El trabajo, en este caso, también es alegría.

[Patricia Mercado]

aqui estoy victor. buscando poesias. tus poesias?

que lugar?

alguien me dijo una vez que en mis textos aparece siempre un donde, como si vivir fuera para mi crisis de ubicuidad.

ni hablar del extravio, esa via por donde llego en otra parte a donde iba y no sabia. desde siempre.

capaz que la poesia es simular tener un mapa.

[víctor Hugo]

Como siempre el poeta resuelve mis dudas... con esa magia que me atrae

¿Qué es poesía? -dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul-.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

De G. A. Becquer

[víctor Hugo]

Te leía y recorde un poema y lo encontre.... tus escritos me inspiran a un poema errante, pero te dejo este que bien lo dice el poeta...

Saeta que voladora
cruza, arrojada al azar,
sin adivinarse dónde
temblando se clavará;

Hoja que del árbol seca
arrebata el vendaval,
sin que nadie acierte el surco
donde a caer volverá;

Gigante ola que el viento
riza y empuja en el mar,
y rueda y pasa, y no no sabe
qué playa buscando va;

Luz que en cercos temblorosos
brilla, próxima a expirar,
ignorándose cuál de ellos
el último brillará;

Ese soy yo , que al ocaso
cruzo el mundo, sin pensar
de dónde vengo, ni adónde
mis pasos me llevarán.

Gustavo Adolfo Becquer

[Roman Mazzilli]

Vivir poeticamente
Por Edgar Morin

La poesía no es sólo una variedad de literatura, es también un modo de vida en la participación, el amor, el fervor, la comunión, la exaltación, el rito, la fiesta, la embriaguez, la danza, el canto, que, efectivamente, transfiguran la vida prosaica hecha de tareas prácticas, utilitarias, técnicas. (...) Fernando Pessoa decía que en cada uno de nosotros hay dos seres, el primero, el verdadero, es el de sus ilusiones, de sus sueños, que nace en la infancia y prosigue toda la vida; el segundo, el falso, es el de sus apariencias, sus discursos y sus actos. Podríamos decir de otra forma: en nosotros coexisten dos seres, el del estado prosaico y el del estado poético; esos dos seres constituyen nuestro ser, son sus dos polaridades, necesarias una para la otra: si no hubiera prosa no habría poesía, el estado poético no se manifiesta como tal sino en relación con el estado prosaico. Tenemos necesidad vital de prosa, porque las actividades prosaicas nos hacen sobrevivir. Pero muy a menudo, en el reino animal, las actividades de supervivencia
(buscar comida, perseguir la presa,defenderse contra los peligros y los agresores) devoran la vida, es decir el goce. Hoy, en la tierra, los humanos dedican la mayor parte de su vivir a sobrevivir. Tenemos que actuar para que el estado secundario llegue a primario.
Hay que tratar de vivir no sólo para sobrevivir sino también para vivir.
Vivir poéticamente es vivir para vivir.

[víctor Hugo]

Bien Román, es como decir... una forma de articular muy particular y muy expresiba, me haces sentir que no estoy solo, en esto de VIVIR y no solo sobrevivir...
Realmente comparto esta lucha interior, en mi, que busca el camino al "ser".
Gracias, fue un placer leerte. Vic

[daniel o.]

i

Y te miré la sonrisa, busque si tenías mas, cuando surgió otra y otra…
Mordiendo los fieros ladridos de las monstruosas carnadas del espanto.
Viajé una vez hasta el fondo de las sabanas encubridoras y deshice una por una todas las metamorfosis posibles del horror. Comí de la crudez hasta encontrar las perlas blancas y rojas de tu boca… Me interné cauteloso en la profundidad sin profanar nada de lo sagrado, magma tibio y limpio de tu fuente…libé, cántaro inagotable volví a hacerlo y me quemé todas la veces en el ardor que todo sana…
Fui de viajes, escuché las canciones, merodeé los límites, me enjuagué de lágrimas y la sal pagó mi salario de sangretiempo haciendo de ello gotas-vida… clavé nuevamente los clavos en la cruz para que no te fueras al cielo, lo hice con los huesos míos que no lastiman, subí las escaleras por besarte te liberé todas la veces te dejé ir, me quedé quieto y también colapse en los espasmos convulsivos del inmenso dejar de ser…la cruz florece en la no cruz… lo sagrado es tu piel, tu olor bautismal del mas ateo ritual de arte sin continuidad y siempre nuevo… me vuelven a tomar por detrás, tus manos invasivas que no invaden, que tocan en caricias raras como sombras de rama a la vera de la laguna y la hoja cae y suavemente alinea mis sentidos estremecidos que te agradecen la mutua existencia… Van las colmenas a darte mieles para tu dulzura en la naturaleza misma de un ligero aliento…en tanto bebes también de mis fluidos hasta ese momento nada, y mi carne industrializa la producción secretal en pequeños arroyos de sudor y salibaslagrimas… Ahora caminamos ya en el desierto menos hostil en que montamos nuestra tienda, fragilidad y tormenta de arenas blandas del actoamor…
Hablaste sobre mi desquicio, solo soy un tipo alegre…

bien, eso...como aporte

[Karina Crespo]

Hablaste de mi desquicio
segmentando la claustrofobia de tu celda
(des-membrada)
arañando la muchedumbre que te habita

K

[víctor Hugo]

K no es eso también la poesía...? Sentimientos encontrados, verme y verte jugada en trazos de una rima...
No soy quien debiera contestarte, pero fui el iniciador de esta discusión y como tal me atrevo a dejarme llevar, por esto que me pasa hoy, mañana quizás me duerma y no me de tiempo a equivocarme a errar...
Gracias, simplemente gracias