Meopas (Para leerlos. Leernos)

[Pablo Scarfo]

Palabras de otros.

[Pablo Scarfo]

Para arrancar, Girondo:

Segura de saber donde se hospeda la poesía, existe siempre una multitud impaciente y apresurada que corre en busca pero, al llegar dónde le han dicho que se aloja y preguntar por ella, invariablemente se le contesta: Se ha mudado.


Con la poesía sucede lo mismo que con las mujeres: llega un momento en que la única actitud respetuosa consiste en levantarles la pollera.


La poesía simepre es lo otro, aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta.


Aunque ellos mismos lo ignoren, ningún creador escribe para los otros, ni para sí mismo, ni mucho menos, para satisfascer un anhelo de creación, sino porque no puede dejar de escribir.

[vero]

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

ALEJANDRA PIZARNIK

[Cecilia]

"Más allá de la curva del camino
quizás haya un pozo, y quizás un castillo,
o quizás sólo la continuación del camino.
No lo sé ni pregunto.
Mientras voy por el camino antes de la curva
sólo miro el camino antes de la curva,
porque no puedo ver más que el camino antes de la curva.
De nada me serviría estar mirando para otro lado
y para aquello que no veo.
Que nos importe sólo el lugar donde estamos.
Hay suficiente belleza en estar aquí y no en otra parte.
Si hay alguien más allá de la curva del camino,
que se preocupen ellos por lo que hay más allá de la curva del camino.
Ése es su camino.
Si tenemos que llegar allí, cuando lleguemos lo sabremos.
Por ahora sólo sabemos que allí no estamos.
Aquí sólo hay el camino antes de la curva, y antes de la curva,
el camino sin curva alguna. "

Pessoa


Gracias Vero.

[Silvia Boggi]

A FAVOR DE LA POESIA

Poetas, cantores
deshollinadores de la vieja memoria
rumiadores celestes de palabras
caballeros andantes de la melancolía
buceadores de la magia
filatelistas de la ceniza
Lamas de los papelitos
amigos míos

no vayamos a olvidarnos de la luz
que no está allá arriba ni tan lejos
sino aquí
por estos lados.

De "Los que nos siguen" - Lucina Alvarez

[Carolina]

Guerra de la calle, guerra del alma,
cada una de mis mitades no podría existir sin la otra.
¿Se puede amar la intemperie sin odiar la jaula? ¿Vivir sin morir?
En mi pecho, plaza de toros,
pelean la libertad y el miedo.

EDUARDO GALEANO

[vero]

INSTRUCCIONES PARA CAMBIAR EL MUNDO

I
Constrúyase un cielo más bien cóncavo. Píntese de verde o de café,
colores terrestres y hermosos. Salpíquese de nubes a discreción.
Cuelgue con cuidado una luna llena en occidente, digamos a tres
cuartas sobre el horizonte respectivo. Sobre oriente inicie,
lentamente, el ascenso de un sol brillante y poderoso. Reúna
hombres y mujeres, hábleles despacio y con cariño, ellos empezarán
a andar por sí solos. Contemple con amor el mar. Descanse el
séptimo día.

II
Reúna los silencios necesarios. Fórjelos con sol y mar y lluvia y
polvo y noche. Con paciencia vaya afilando uno de sus extremos.
Elija un traje marrón y un pañuelo rojo. Espere el amanecer y, con
la lluvia por irse, marche a la gran ciudad. Al verlo, los tiranos
huirán aterrorizados, atropellándose unos a otros. Pero... ¡no se
detenga!... la lucha apenas se inicia.

(Fragmentos de Textos Zapatistas)

[Silvia Boggi]

PEDIATRIA

Zanahoria rallada,
manzana rallada,
muchas proteínas,
muchas vitaminas,
mucha leche,
que no tome frío
que duerma en una habitación ventilada,
que las criaturas
durante el primer año son muy delicadas ¿Ha entendido?
Sí, doctor, dijo la mujer
mientras el doctor salía en cuatro patas de la cueva.

De: "Una sangre para el día" - Dardo Dorronzoro

[Roman Mazzilli]

Anonimato

(Carta del escritor mexicano Jose Emilio Pacheco al periodista norteamericano George B. Moore para negarle una entrevista)

No se por que escribimos, querido George,
y a veces me pregunto por que mas tarde publicamos lo escrito.
Es decir, lanzamos una botella al mar que está repleto de basura y botellas con mensajes.
Nunca sabremos a quien ni adonde la arrojaran las mareas.
Lo mas probable es que sucumba en la tempestad
y el abismo en la arena del fondo que es la muerte.
Y sin embargo no es inutil esta mueca de naufrago.
Porque un domingo me llama usted de Estes Park, Colorado.
Me dice que ha leido lo que esta en la botella
(a traves de los mares: nuestras dos lenguas) y quiere hacerme una entrevista.
¿Como explicarle que jamas he dado una entrevista que mi ambicion es ser leído y no “celebre”, que importa el texto y no el autor del texto, que descreo del circo literario?
Luego recibo un telegrama inmenso (cuánto se habrá gastado usted, querido amigo, al enviarlo).
No puedo contestarle ni dejarlo en silencio.
Y se me ocurren estos versos. No es un poema.
No aspira al privilegio de la poesía (no es voluntaria).
Y voy a usar, como lo hacían los antiguos, el verso como instrumento de todo aquello
(relato, carta, tratado, drama, historia, manual agricola) que hoy decimos en prosa.
Para empezar a no responderle dire:
No tengo nada que anadir a lo que esta en mis poemas,
no me interesa comentario, no me preocupa (si alguno tengo) mi lugar en “la historia”.
Poesía no es signos negros en la pagina blanca.
Llamo poesia a ese lugar del encuentro con la experiencia ajena.
El lector, la lectora haran (o no) el poema que tan solo he esbozado.
No leemos a otros; nos leemos en ellos.
Me parece un milagro que alguien que desconozco pueda verse en mi espejo.
Si hay un merito en esto -dijo Pessoa- corresponde a los versos, no al autor de los versos.
Si de casualidad es un gran poeta dejara tres o cuatro poemas validos, de fracasos y borradores.
Sus opiniones personales son de verdad muy poco interesantes.
Extraño mundo el nuestro: cada vez le interesan más los poetas,
la poesia dejo de ser la voz de su tribu, aquel que habla por quienes no hablan.
Se ha vuelto nada mas que entertainer.
Sus borracheras, sus fornicaciones, su historia clínica, sus alianzas y pleitos con los demas payasos del circo, o el trapecista o el domador de elefantes, tienen asegurado el amplio público a quien
ya no hace falta leer poemas.
Sigo pensando que es otra cosa la poesía:
una forma de amor que solo existe en silencio,
en un pacto secreto de dos personas, de dos desconocidos casi siempre.
Acaso leyo usted que Juan Ramón Jiménez penso hace medio siglo
en editar una revista poetica que iba a llamarse Anonimato.
Anonimato publicaría poemas, no firmas: estaria hecha de textos y no de autores.
Y yo quisiera como el poeta español que la poesia fuese anonima ya que es colectiva
(a eso tienden mis versos y mis versiones).
posiblemente usted me dará la razón.
Usted que me ha leído y no me conoce.
No nos veremos nunca pero somos amigos.
Si le gustaron mis versos ¿Que más da que sean míos/ de otros/ de nadie?
En realidad los poemas que leyo son de usted: Usted, su autor, que los inventa al leerlos.

Jose Emilio Pacheco
(Mexico, 21 de mayo, 1983)

[Carolina]

DESTINO DEL CANTO
Nada resulta superior al destino del canto.
Ninguna fuerza abatirá tus sueños,
Porque ellos se nutren con su propia luz.
Se alimentan de su propia pasión.
Renacen cada día, para ser.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
El alma de la tierra, como una sombra, sigue a los seres
Indicados para traducirla en la esperanza, en la pena,
En la soledad.
Si tú eres el elegido, si has sentido el reclamo de la tierra,
Si comprendes su sombra, te espera
Una tremenda responsabilidad.
Puede perseguirte la adversidad,
Aquejarte el mal físico,
Empobrecerte el medio, desconocerte el mundo,
Pueden burlarse y negarte los otros,
Pero es inútil, nada apagará la lumbre de tu antorcha,
Porque no es sólo tuya.
Es de la tierra, que te ha señalado.
Y te ha señalado para tu sacrificio, no para tu vanidad.
La luz que alumbra el corazón del artista
Es una lámpara milagrosa que el pueblo usa
Para encontrar la belleza en el camino,
La soledad, el miedo, el amor y la muerte.
Si tú no crees en tu pueblo, si no amas, ni esperas,
Ni sufres, ni gozas con tu pueblo,
No alcanzarás a traducirlo nunca.
Escribirás, acaso, tu drama de hombre huraño,
Solo sin soledad ...
Cantarás tu extravío lejos de la grey, pero tu grito
Será un grito solamente tuyo, que nadie podrá ya entender.
Sí, la tierra señala a sus elegidos.
Y al llegar el final, tendrán su premio, nadie los nombrará,
Serán lo "anónimo",
Pero ninguna tumba guardará su canto ...
ATAHUALPA YUPANQUI

[Hugo Basile]

Hola Carolina.
Una verdader belleza lo que has aportado, ya que no solamente lo recibo como el destino del canto, sino como el destino del hombre que lucha, que tiene un visión y que espera algún mañana.
Grcias a Don Atahualpa y gracias a vos por convocarlo

[Roman Mazzilli]

Lecciones insólitas
Julio Cortázar

No está convencido.
No está para nada convencido.
Le han dado a entender que puede elegir entre una banana, un tratado de Gabriel Marcel, tres pares de calcetines de nilón, una cafetera garantida, una rubia de costumbres elásticas, o la jubilación antes de la edad reglamentaria, pero sin embargo no está convencido.
Su reticencia provoca el insomnio de algunos funcionarios, de un cura y de la policía local.
Como no está convencido, han empezado a pensar si no habría que tomar medidas para expulsarlo del país.
Se lo han dado a entender, sin violencia, amablemente.
Entonces ha dicho: "En ese caso, elijo la banana."
Desconfían de él, es natural.
Hubiera sido mucho más tranquilizador que eligiese la cafetera, o por lo menos la rubia.
No deja de ser extraño que haya preferido la banana.
Se tiene la intención de estudiar nuevamente el caso.

De Último Round

[Carolina]

La lluvia,
con frecuencia,
penetra por mis poros,
ablanda mis tendones,
traspasa mis arterias,
me impregna,
poco a poco
los huesos,
la desmemoria.

Entonces,
me refugio
en un rincón cualquiera
y estirado en el suelo
escucho,
durante horas,
el ritmo de las gotas
que manan de mi carne,
como de una gotera.

Oliverio Girondo: Nocturnos.